Los cuentos son semilla y nosotros la tierra donde eclosionan. Y siendo así, en tierra fértil cayeron estos relatos cortos que Socorro Venegas recopila en su libro La memoria donde ardía. De acuerdo con la sinopsis, podríamos definir su voz como una voz conmovedora, poderosa y bella y también precisa. Toca la fragilidad y tocó la mía.

Flora y fauna

Hay algo de serena tristeza que enmarca la ventana. Todo permanece en calma; es el cuadro que observo mientras desayuno. Se mantiene todavía cerrada porque la mañana está fresca. Mientras doy una y otra vuelta a la cuchara dentro del humeante café para que rebaje la temperatura observo las naranjas, intuyo su peso, el esfuerzo de las ramas por mantenerlas y algunas ya en el suelo porque el árbol no aguanta tanta carga.

Detrás de cada lágrima se abren dos posibilidades: hacer de la vida un valle de ellas o por el contrario descubrir, no sin cierto asombro, que detrás de cada una se encuentra un inesperado aprendizaje. Cuando se siente un dolor, mejor acudir al silencio más que pregonarlo. Y cuando ese silencio te lleva a un estado de relajación, es entonces el momento de preguntarse de qué forma he contribuido a ese problema que ahora me daña, qué necesito saber de esto que sucede, y quizás una de las cuestiones más importantes: qué aspectos de mi vida necesitan un cambio. Entonces vuelves a tu rutina y dejas que las emociones se asienten porque no siempre son momentáneas las respuestas a este tipo de preguntas. Ya lo dijo Lao-Tse: «El viaje más largo comienza con un paso».

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    Hay días en los que la tristeza se instala para quedarse a habitar lo que, pasado el tiempo, pudiese llegar a convertirse en la nada y sus olvidos. Aunque eso sería un simple espejismo porque detrás, si adquieres alta visión, descubres que hay un inmarcesible aliento. Ya lo decía mi amado poeta: «Qué frío el dibujar la línea errante del poema y sus palabras/ para combatir el tiempo,/ qué terquedad por el anuncio de toda la belleza,/qué transcurrir vacío del ser./ Si a una idea sucediera otra, y a esta un silencio,/ quizá ese tiempo quedara suspendido,/ tal vez lograra cerrar una elipse, al menos triste./ Pero ha de surgir el grito y he de reconocerlo/ para que la vida no se retire a su aposento oscuro/ donde solo habitan la nada y sus olvidos».

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